Célibataire, ma petit e cuisine était propre et belle
comme un a ccessoire de mode.

Avec trois enfants, ma cuisine rangée et récurée à fond le samedi
redevient un taudis en moins de 24h.

Mme Martin ne recoit pas son allocation de congé parental… Pourtant :

1.       Mme Martin est toujours en congé parental

2.       Mme Martin a déposé dans la boite aux lettres mi janvier de l’organisme concerné, la CAF, le courrier « semestriel » précisant qu’elle est toujours en congés parental…

Mme Martin prend son courage et son téléphone à deux mains et appelle l’organisme sus cité… s’en suis une conversation à la conclusion un peu ‘particulière’ :

Mme Martin : "donc vous ne me versez pas cette allocation à laquelle j'ai le droit sous prétexte que vous n'avez pas reçu un courrier que vous avez sous les yeux ?"
Mr Caf : "euh... oui."

Voilà, voilà voilà... Il leur faut 3 semaines pour traiter un courrier, mais ils sont capable d'envoyer un courrier indiquant une fin de droit avant que le délai de réponse pour ladite déclaration (31/01) soit expiré.... voilà voilà voilà

Il ronfle…
Couché sur le ventre, il ronfle.
Son petit pyjama, son gilet tricot sont parfaitement assortis

Il ronfle….
Couché sur mon ventre, il ronfle
Son abandon gonfle mon cœur d’un amour jusque-là totalement inconnu.

(parce qu'il y a des classiques à relire de temps en temps)

GATHER ye rosebuds while ye may,
Old Time is still a-flying: 
And this same flower that smiles to-day
To-morrow will be dying.         

The glorious lamp of heaven, the sun,
The higher he 's a-getting,      
The sooner will his race be run,
And nearer he 's to setting.     

That age is best which is the first,
When youth and blood are warmer;
But being spent, the worse, and worst
Times still succeed the  former.             

Then be not coy, but use your time,
And while ye may, go marry: 
For having lost but once your prime,
You may for ever tarry.

Robert Herrick.
(1591–1674)

__________________

A Cassandre

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

Pierre de RONSARD 
(1524-1585)

__________________

Que tu me plais dans cette robe
Qui te déshabille si bien,
Faisant jaillir ta gorge en globe,
Montrant tout nu ton bras païen !

Frêle comme une aile d'abeille,
Frais comme un coeur de rose-thé,
Son tissu, caresse vermeille,
Voltige autour de ta beauté.

De l'épiderme sur la soie
Glissent des frissons argentés,
Et l'étoffe à la chair renvoie
Ses éclairs roses reflétés.

D'où te vient cette robe étrange
Qui semble faite de ta chair,
Trame vivante qui mélange
Avec ta peau son rose clair ?

Est-ce à la rougeur de l'aurore,
A la coquille de Vénus,
Au bouton de sein près d'éclore,
Que sont pris ces tons inconnus ?

Ou bien l'étoffe est-elle teinte
Dans les roses de ta pudeur ?
Non ; vingt fois modelée et peinte,
Ta forme connaît sa splendeur.

Jetant le voile qui te pèse,
Réalité que l'art rêva,
Comme la princesse Borghèse
Tu poserais pour Canova.

Et ces plis roses sont les lèvres
De mes désirs inapaisés,
Mettant au corps dont tu les sèvres
Une tunique de baisers.

Théophile GAUTIER
(1811-1872)

22 ans au moment des faits.
La plus jeune docteur  (figure au Guinness book)
Blonde, cheveux fin. Grande et mince (trop mince ?)
Mère chirurgien cardiaque

Janice est dressée pour devenir le plus grand chirurgien de l’histoire de la médecine… Son esprit hors du commun lui fait chercher une autre voie

Personnage principal

Il franchit la porte des urgences.

Si, derrière des barrières, la salle d’attente semblait relativement calme, de ce côté c’était plein. Pas une place de libre dans la salle de soin où il se trouvait. Dans les couloirs, des brancards accueillaient les derniers patients amenés par les secouristes. Au box n°2, une réanimation était en cours. Rien qu’a la façon de bouger des médecins urgentistes, Hugo savait que le patient était foutu. Il s’assit sur un fauteuil roulant qui traînait le long du mur.

Quelques minutes passèrent.

Les soignants passaient d’un lit à l’autre, de la salle de soins aux boxes de déchoquage, parlant une demi minute avec un patient avant de courir vers un autre, vomissant plus fort ou saignant plus bruyamment. A travers la vite de la n°2 les médecins cessèrent subitement leur balai. Ils sortirent un à un du box, tête basse, queue entre les jambes. L’un d’entre eux passa devant lui sans le voir pour se diriger vers la salle d’attente.

Les médecins et les infirmiers fourmillaient dans un balai désordonné. Côté patients, une femme bon chic bon genre se plaignait à sa voisine d’infortune de la lenteur des soins. Une autre, plus vieille et moins friquée, attendait sagement que l’on accepte de lui porter attention. Non loin de Hugo se trouvait un homme de son âge, fleurant clairement le sans abri, le bras emballé des doigts jusqu'à l’épaule. Muet, il se tordait de douleur. Face à lui, un enfant pleurait, criant aussi fort qui le pouvait.

« Désordre et vacarme » pensa Hugo. Difficilement supportable.

Janice était au fond de la salle de soin. Ses cheveux relevés dans un chignon bien net, le visage concentré, elle semblait totalement indifférente au bruit et à l’agitation régnant sur les lieux. Seul son regard vif trahissait sa détermination, son énergie. La petite trentaine, le patient de la très jeune femme était monitoré sous O2.

Hugo mettait sur le compte de la curiosité son envie de voir la bête travailler.

Janice avait un visage fin, doux. Des traits réguliers. Peut-être un peu banaux. Elle chaussa son stéthoscope et commença l’auscultation.

Il la trouvait jolie. Le charme d’une fille saine et sportive. Il se demanda qu’elle était sa faiblesse : alcool ou mecs ?

Il décida que c’était les mecs.

Dans les traits posés de la jeune femme Hugo chercha ceux de l’enfant qu’elle avait dû être. Il l’imaginait, fourrée dans les livres, une fossette se creusant entre ses sourcils exactement comme à cet instant où elle se concentrait pour écouter le cœur du patient. 

Lisa entra dans la salle. Elle lui jeta un regard mi-surprit avant d’aller faire le tour des médecins. Hugo sourit intérieurement. Lisa se demandait certainement pourquoi diable il squattait dans son service. Il était tranquille cependant. Plutôt claquer que venir lui poser la question. Tant qu’il ne la gênerait pas, elle lui foutrait la paix.

Comme un pacte tacite.

Il reporta son attention sur la bestiole.

C’était la troisième fois qu’il descendait l’observer.

Si elle l’avait probablement, repéré, elle n’en avait rien montré, évoluant dans son bocal, indifférente à ce qui lui était inutile. Sa présence, en l’occurrence.

Janice posa le dossier du trentenaire. Client suivant. Elle se dirigea vers le sans abri, son regard glissant sur Hugo, sans s’arrêter.

Avril 2010 - la suite ici