La vie l’a emporté vers la maladie.
Le ciel lui est tombé sur la tête un jour de février 1987.
Depuis qu’il sait.
Il résisté plus de 20 ans.
Sa seule concession : il n’a pas eu d’enfant.
Héros
Plus jamais elle ne le tiendrait dans ses bras.
Plus jamais elle n’entendrait son rire.
Plus jamais il ne lui parlerait de ses chansons, de sa musique. Du monde qu’il faut changer.
Plus jamais.
Le cercueil de bois clair symbolisait concrètement la mort de son enfant. Elle ne pouvait croire que son fils, amateur de grands espaces, détestant les endroits confinés, puisse tenir dans cette une boite. Les enfants ne sont pas faits pour être enfermés dans des boites. Peut importe qu’il soit mort d’une maladie « mortelle ». Pléonasme. La vie est mortelle, soit. Mais une mère n’a pas à enterrer son fils.
« Je me suis bien battu Maman, je n’ai aucun regret.» Elle aimerait pouvoir en dire autant.
