Conte de 828 mots à 8 mains et 4 cerveaux

- « A quoi bon l’aimer si ce n’est pas réciproque ? » Se disait-il.

Toute sa vie lui avait été dédiée et maintenant tout s’écroulait par terre. Mais, en fait, l’aimait-il encore, Ou n’était-ce qu’une habitude, un "arrangement" psychologique de son inconscient pour ne pas faire face au fait qu’il n’avait jamais aimé personne ? Pour quelles raisons était-il comme cela ? Un choc émotionnel dans sa petite enfance ? Une nounou trop chaleureuse ? Pour le savoir, il alla consulter (après ses amis) des docteurs qui ne purent ni expliquer son cas, ni encore moins le guérir.

- « Mais quel est mon problème ? » Les psy lui expliquaient aussitôt d’où provenait son malaise : « En fait, jeune homme, vous n’avez tout simplement pas confiance en vous. Vous mangez bien le matin ? Aaah, Oui ? Et que pensez-vous de la Yougoslavie ? » De questions bêtes en affirmations idiotes, une psychologue réussit à faire pleurer Sébastien. « Oh, Kay ! » dit-elle « je vois ce qui ne va pas… »

- « Ah oui, ah oui, ah oui, Alors vous allez pouvoir enfin me guérir ! » Demanda Sébastien, plein d’espoir d’un seul coup… « je ne vois qu’une seule chose à faire » dit la psy, « il vous faut partir loin de cet amour impossible, loin de chez elle donc loin de chez vous. Il faut partir en exil. »

(Au fait, il s’agit d’une psychologue : pourquoi pas un psychologue ? C’est vrai quoi : à chaque fois que l’on parle de psychologue on a l’image d’une bonne femme entre deux âges de taille moyenne et un peu grosse qui mâche des Carambar en fumant la pipe… C’est vraiment banal ! Enfin, chacun ses références).

La suite demain

"Suciter le désir et provoquer l'opportunité"

X.D.

Aujourd’hui, tu m’as présenté ta fiancé, la femme que tu désire faire tienne. C’est amusant, elle ressemble à ta mère. Non, pas à moi, à la femme qui t’as mis au monde.

Je réalise que tu as le même âge que moi lorsque je t’ai recueilli. Je n’ai plus le droit de garder la vérité pour moi toute seule.

Aujourd’hui, je te dois ton histoire.

Fin.

PS : toutes les histoires ne sont pas à raconter...

Hier tu m’as demandé qui était ton Papa…

Tu commences à te demander pourquoi tu n’as pas mes yeux, pourquoi ton teint est différent, tes cheveux plus fins.

J’ai fait une pirouette pour ne pas répondre à tes questions. Mais bientôt tu seras assez grand pour insister.

Insister soit, mais comprendre et accepter ? Tu sais Théo, s’accepter prend énormément de temps, d’énergie. Mais peut-on accepter ce dont on n’est pas responsable, ce dont les conséquences se subissent au quotidien ?

Un jour je te dirais ce que je sais, ce que je sens. Tu m’en voudras, tu crieras.

Tu pleureras, peut être.

Mais, au moins, tu sauras.

(la suite demain)

Théophile était le poète impeccable. Celui qui faisait l’apothéose de la beauté. Jeune, il déclarait que tout ce qui était utile était laid.

Mon Dieu !

Que tu es beau, mon bébé ! Si jeune et si inutile à tes parents que je te récupère. Tu n’auras jamais mes yeux, et tant mieux. Personne ne pourra t’enlever à toi, pourvu que tu soit assez fort pour t’accepter. Tu as six mois, et un passé lourd en vadrouilles.

Aujourd’hui, il serait peut être temps de te donner une identité.

Alors ce sera Théophile.

Tu es d’accord, Bébé ? Théophile Simon.

(la suite demain)