Sylvia

Cheveux mi-long, fins, blond moyen,
Yeux clairs cernés, mauvais teint
Grande, un reste de silhouette sportive
L’auteur de ces lignes est parfois trop active

Son ami ouvrit la portière qui lui parut très lourde. Non sans humour, il grimaça en descendant de la voiture. Se dirigeant vers son immeuble, il traînait des pieds, imitant Sylvia une demi heure plus tôt.
« ‘L’a gagné le droit de se moquer », pensa-t-elle.

Elle redémarra, atteignit son parking où elle manœuvra un peu difficilement : tourner le volant représentait un effort surhumain.

Coupant le moteur, elle rassembla ses forces.

Un pied, l’autre.

Récupérer le sac dans le coffre. Fermer la voiture.

A CLEF !

Les deux étages jusqu’à son cocon douillet lui parurent plus haut qu’un Everest. Trouver la clef, la mettre dans la serrure, tourner.

Pousser la porte.

Chaque geste induisait un lot de douleurs depuis la nuque jusqu’au mollet.

Elle savait avoir déjà eu aussi mal, il y a longtemps déjà. Depuis, elle s’était promit de ne plus faire de choses stupidement physique. D'habitude, elle tenait sa parole. Ces douleurs étaient la preuve qu'elle vieillissait. Elle était contente d’elle.

Trop fatiguée pour jubiler, ceci dit.

   
Aller jusqu’au bout d’un défi satisfait l’égo. Mais pas le corps…